Hug

Ils seraient morts dans leurs cœurs

ceux qui ne peuvent pas dire

d'où vient cette chaleur

qui fait que l'âme se retire.

Meurent-ils d'existence

ceux qui se sont détachés

élevant d'amour dense

les violences acharnées ?

On croit esprits meilleurs

ceux qui pour se comprendre

trouvent quelque ardeur

à condamner sans attendre

Par continuité 

de heures entremêlées

l'immensité s'accroît

Enfin il est plaisant

ce lumineux soleil,

tôt, le jour venant

délivrer ce bonheur

de ne savoir que vivre.