Poésie

La poésie est une fantaisie.

La fantaisie la plus sérieuse du monde.

L’énième signe

inspiré par les lettres,

le son, l’idée, l’objet.

La poésie est un corps qui se lève,

claire et sombre,

vive d’esprit par la lettre.

La poésie est matière.

Elle est entière.

La poésie n’est pas une fantaisie.

La poésie est sérieuse.

Elle se concentre,

et nous décentre,

se disjoint,

se rejoint.

La poésie est réaliste.

Elle brise l’éther.

Elle nage dans les airs.

La poésie n’est pas un algorithme.

Le point du sable s’en saisit.

Synthétique, elle est chemin direct.

Le corps, la chair,

l’extirpation.

La voix la dévoile.

Le son n’en est pas su.

Le vide est à vide

de sa fonction ;

secousse rythme saccage litanie.

Elle ne s’enfuit,

et rentre par les sens,

s’exhale

d’une perte retrouvée,

de sa découverte jamais oubliée.

La -phasie,

le phrasée de l’existence